tardor a casa

Canon PowerShot G9 29/10/2010 14:00 per jrrof i juli

Avui he sortit al jardí de casa, m’hi ha empès els colors tardorencs dels dos arbres, son joves en plena creixença, estant plantats davant el recó dels estris (on juguen els vuit néts), feia molt de temps que no trepitjava la gespa, he sentit les seves irregularitats als meus peus, les he notat més que mai, he fet fotos, utilitza’n la canon petita em una sola ma, l’altra agafada al caminador, la meva dona m’ha volgut retratar i m’he donat que el caminador sortia per tot, coquetó i presumit me l’han tret del davant (malgrat anar calçat amb les antiestètiques sandàlies), doncs volia fotos repenjat al arbre, sentia tremolos a les cames m’ha fet abraçar-lo, m’hi sentia segur a mitges, la dona ha disparat varies vegades i m’ha recollit la meva sortida triomfal de la gespa, ella a col·laborat adreçar el meu equilibri per evitar una imminent caiguda, no, no volia pas, m’esperava la migdiada obligatòria de tots els dies. Així ha passat i així us ho he contat. Josep

***

Hoy he salido al jardín de su casa, me han empujado a los colores otoñales de dos árboles, son jóvenes en pleno crecimiento, están plantados en el rincón de los trastos (donde juegan los ocho nietos), hacía mucho tiempo que no pisaba el césped , he oído sus irregularidades a mis pies, las he notado más que nunca, he hecho fotos, utilizan la canon pequeña con una sola mano, la otra agarrada al andador, mi mujer me ha querido retratar y me di cuenta que el andador salía por todo, coqueto y presumido, me lo han apartado (a pesar de ir calzado con las antiestéticas sandalias), pues quería fotos apoyado en el árbol, sentía temblores en las piernas, me abracé al árbol, me sentía seguro a medias, la mujer ha disparado varias veces y me ha evitado mi salida triunfal del césped, ella a colaborado aguantar mi equilibrio para evitar una inminente caída, no, no quería, me esperaba la siesta obligatoria de todos los días. Así ha pasado y así os lo he contado. Josep

luis rosales

Canon PowerShot G9 23/10/2010 per jrrof (passeig Maristany Vall de Camprodon, Girona, Pireneu Catalan)

LA ABSOLUCIÓN
(Luis Rosales)

 «Si tú me lo pidieras»,

si tú me lo pidieras cuando llegue esa hora

en que la vida empieza a hacer preguntas sin respuesta,

como se hace un raspado de matriz

o se pone en las venas una inyección de aire,

y después,

pero inmediatamente,

oyeses algo más terminante aún:

una respuesta sin pregunta;

y el viento caminara con muletas,

y el mar dejase a nuestras plantas

sus indefensas olas de puntos suspensivos,

y todo ese mañana que hemos vivido juntos

se hiciera sibilante y disimulador

como las ruedas de un tren chirrían cuando se pone en

       movimiento,

y la rosa de un solo pétalo se convirtiera en una serpiente

       coral,

que levantara su cabeza,

lela y bamboleante,

de tu cuerpo a mi cuerpo

como se cierra una interrogación.

Esto puede ocurrir,

esto puede ocurrir a cualquier hora,

no me digas, que no, quizás va a acontecer

mañana o esta noche

mientras las ramas y las hojas caen,

las hojas y las horas,

y se quedan suspensas en el aire romo se borra en la

       memoria una advertencia inútil,

pues

de algún modo,

amiga mía,

ese asombro que siento junto a ti

ya no es vivir sino velar tu cuerpo.

Y sin embargo,

si tú me lo pidieras,

si tú me lo pidieras aunque ya fuese al despedirte,

si

    yo

         pudiese oírlo,

aunque fuera una sola vez, 

tal vez sería posible que la carne agrietada se volviera a

       juntar como se juntan en el labio unas palabras de

       perdón,

y la vida ya no sería un gurruño,

y el cuerpo que aún me queda sonaría,

comenzaría a recuperarse como un río se evapora,

y se convierte en un temblor dialogado y concéntrico

sobre la piel tirante de tu vientre

cuando llega esa hora en que la absolución es algo más que

       una palabra,

cuando llega esa hora

en que despierta al fin el jardín de los pájaros,

y siento que sus alas me golpean en el rostro

buscando la salida y hallando la alegría,

y el cuerpo se hace música,

música tiritante,

una vez

y otra vez,

con su empujón de lluvia y de violetas húmedas,

hasta sentirme tuyo,

hasta nacerme,

ya

     que

            si tú me lo pidieras,

no sé cómo,

pero si tú me lo pidieras,

en ese instante mismo nacería.

Poemas de Luis Rosales - Luis Rosales
 - 
Luis Rosales - Wikipedia, la enciclopedia libre
 

Este fin de semana yo estuve allí, paseé, saque fotos y leí poemas de Luis Rosales... bajo un manto de hojas secas Josep Rof Rof 

Toni Barneda

Canon PowerShot G9 17/10/2010 12:45 por jrrof

32

Me levantas, me cuidas

como lo haria sin ti

me das de comer, me ayudas

gracias por cuidar de mi

51

No me sirve la experiencia

que los demás puedan sentir

por mucho que se empeñen

nadie, mi vida, puede vivir

70

Se nos ha ido la alegría

en su lugar, hay amargura

caras largas, facciones duras

tristeza y melancolía

.

los niños, entre juegos, se rien

-no los riñas- deja que salten

que corran, que jueguen, que canten

que vivan, dejales que griten

75

Hay días que estoy contento

mi alegría sale de dentro

"vivo, porque morir no quiero

muero, porque vivir no puedo

.

otros, el mundo sobre mí, cae

cambia de sentido la frase

"vivo, porque morir no puedo

Muero, porque vivir no quiero"

++++++++++++++++++++++++++++

(no pudo terminar el ultimo poema)

"No llores, no te rindas" "

Mi lucha por vivir" Editorial Dédalo Barcelona

Toni Barneda 17/05/1949 10/09/1985

((Recomiendo su lectura))

Dos años de su vida luchando con la ELA (Esclerosis Lateral Amiotrófica)

josep rof rof 3.447 días conviviendo con la más fea, una ELA

muerte

Tomates

tan débiles como somos,

de piel tan fina,

remontando con cuerdas tan frágiles,

tiernos,

huidizos,

nos aferramos ...

mientras somos todavía un latido,

aplazamos la muerte

. muerte /

“La muerte es un mal necesario” jrrof / “El muerto al hoyo y el vivo al bollo.” / “la primera condición que adquirimos al nacer, es para poder morirnos” jrrof / “La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene.” Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino. / “Duerme con el pensamiento de la muerte y levántate con el pensamiento de que la vida es corta.” / “No me preocupa la muerte, me disolveré en la nada.” José Saramago (1922-2010) Escritor portugués. / “La muerte es dulce; pero su antesala, cruel.” Camilo José Cela (1916-2002) Escritor español. / “Después de todo / la muerte es sólo un síntoma / de que hubo vida.” Mario Benedetti (1920-2009) Escritor y poeta uruguayo. / “Ni el sol, ni la muerte pueden mirarse fijamente.” François de la Rochefoucauld (1613-1680) Escritor francés

cueva

Canon PowerShot 22/09/2010 10:57 por jrrof

Cueva

Agazapado

en mi silla de ruedas

y las horas, esperare,

pacientemente,

cualquier movimiento,

en la entrada de la cueva

misteriosa, me iré sin

poder desvelar quien la habita.

jrrof

ELA esclerosis lateral amiotófica

sin nada mas que añadir, la foto lo resume todo 12/10/2010

mario benedetti

Canon PowerShot G9 15/08/2010 12:20 por jrrof

Mario Benedetti

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo / siempre y cuando se cumpla un requisito previo. / Que la ciudad exista tranquilamente lejos. / El secreto es apoyarse digamos en un tronco / y oír a través del aire que admite ruidos muertos / cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. /

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero el Jardín Botánico siempre ha tenido / una agradable propensión a los sueños / a que los insectos suban por las piernas / y la melancolía baje por los brazos / hasta que uno cierra los puños y la atrapa. / Después de todo el secreto es mirar hacia arriba / y ver cómo las nubes se disputan las copas / y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / ah pero las parejas que huyen al Botánico / ya desciendan de un taxi o bajen de una nube / hablan por lo común de temas importantes / y se miran fan ticamente a los ojos / como si el amor fuera un brevísimo túnel / y ellos se contemplaran por dentro de ese amor. / Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble / (también podría llamarlo almendro o araucaria / gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) / hablan y por lo visto las palabras / se quedan conmovidas a mirarlos / ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos. /

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero es lindísimo imaginar qué dicen / sobre todo si él muerde una ramita / y ella deja un zapato sobre el césped / sobre todo si él tiene los huesos tristes / y ella quiere sonreír pero no puede. / Para mí que el muchacho está diciendo / lo que se dice a veces en el Jardín Botánico / ayer llegó el otoño / el sol de otoño / y me sentí feliz / como hace mucho / qué linda estás / te quiero / en mi sueño / de noche / se escuchan las bocinas / el viento sobre el mar / y sin embargo aquello / también es el silencio / mírame así / te quiero / yo trabajo con ganas / hago números / fichas / discuto con cretinos / me distraigo y blasfemo / dame tu mano / ahora / ya lo sabés / te quiero / pienso a veces en Dios / bueno no tantas veces / no me gusta robar / su tiempo / y además está lejos / vos estás a mi lado / ahora mismo estoy triste / estoy triste y te quiero / ya pasarán las horas / la calle como un río / los árboles que ayudan / el cielo / los amigos / y qué suerte / te quiero hace mucho era niño / hace mucho y qué importa / el azar era simple / como entrar en tus ojos / dejame entrar / te quiero / menos mal que tequiero./

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta / que en realidad se trata de algo más desolado / uno de esos amores de tántalo y azar / que Dios no admite porque tiene celos. / Fíjense que él acusa con ternura / y ella se apoya contra la corteza / fíjense que él va tildando recuerdos / y ella se consterna misteriosamente./ Para mí que el muchacho está diciendo / lo que se dice a veces en el Jardín Botánico / vos lo dijiste / nuestro amor / fue desde siempre un niño muerto / sólo de a ratos parecía / que iba a vivir / que iba a vencernos / pero los dos fuimos tan fuertes / que lo dejamos sin su sangre / sin su futuro / sin su cielo / un niño muerto / sólo eso / maravilloso y condenado / quizá tuviera una sonrisa / como la tuya / dulce y honda / quizá tuviera un alma triste / como mi alma / poca cosa / quizá aprendiera con el tiempo / a desplegarse / a usar el mundo / pero los niños que así vienen / muertos de amor / muertos de miedo / tienen tan grande el corazón / que se destruyen sin saberlo / vos lo dijiste / nuestro amor / fue desde siempre un niño muerto / y qué verdad dura y sin sombra / qué verdad fácil y qué pena / yo imaginaba que era un niño / y era tan sólo un niño muerto / ahora qué queda / sólo queda / medir la fe y que recordemos / lo que pudimos haber sido / para él / que no pudo ser nuestro / qué más / acaso cuando llegue / un veintitrés de abril y abismo / vos donde estés / llevale flores / que yo también iré contigo. /

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero el Jardín Botánico es un parque dormido / que sólo despierta con la lluvia. / Ahora la última nube a resuelto quedarse / y nos está mojando como alegres mendigos. / El secreto está en correr con precauciones / a fin de no matar ningún escarabajo / y no pisar los hongos que aprovechan / para nadar desesperadamente. / Sin prevenciones me doy vuelta y siguen / aquellos dos a la izquierda del roble / eternos y escondidos en la lluvia / diciéndose quién sabe qué silencios. /

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes / pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico / aquí se quedan sólo los fantasmas. / Ustedes pueden irse. / Yo me quedo.

.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes... nos decía el poeta…

Hoy día 10/10/10 a las 10:10:10 mientras mal convivo con la ELA en casi 10 años, me apeteció leer poesía, entre otros a Mario Benedetti y juntándola con la foto del 15/08/2010 12:30 una excelente combinación, en un día gris, lluvioso, del otoño melancólico “el 67” que me toca para vivir, no me acuerdo de los otros, a que vosotros tampoco? Lo que si se que como este no habrá ninguno día el 10/10/10 a las 10:10:10 horas, set felices!!! Para serlo “solo hay que tener la voluntad de ser feliz!!! Josep

el caballo

Canon PowerShot G9 03/0/2010 11:47 por jrrof (al fondo a lo alto de la colina el pueblo de La Roca)

El Pasado fin de semana, durante mi paseo matinal por Llanars embobado fotografiando las nubes juguetonas a merced de los vientos, "un cielo cambiante, donde nunca nada es igual", bajé los ojos a la tierra y me di con un bonito caballo, me dio mucha pena “Tenia Los Ojos Vendados” pensé en el poema de *Joan Maragall “La Vaca Cega”* se le acercó una señora, lo llamó y con agilidad se le acercó, le dio en la mano unos restos de verduras, en un momento se las comió, inocente de mi le pregunté ¿Porqué le tapan los ojos? Por las moscas, les causan infecciones en los ojos, pero no te preocupes la protección le deja ver, es como si llevara unas grandes gafas, la señora se marchó y yo continué allí haciéndole compañía, mejor dicho nos hacíamos compañía, lo fotografié varias veces, me di cuenta que las moscas le invadían todo el morro, me imaginé la invasión en sus ojos buff .

Aprendí que en “la libertad, el caballo puede ser feliz”, pero también sufren por unas diminutas y molestosas moscas, igual que los humanos, pequeñas cosas o tropiezos no nos dejan ser del todo felices, pienso que “Para ser feliz es solo la voluntad de serlo” el caballo vendado de ojos lo era, yo con mis limitaciones también. josep rof rof

*El poema La vaca cega* Joan Maragall (Poesies, 1895)

Topant de cap en una i altra soca,

avançant d'esma pel camí de l'aigua,

se'n ve la vaca tota sola. És cega.

D'un cop de roc llançat amb massa traça,

el vailet va buidar-li un ull, i en l'altre

se li ha posat un tel: la vaca és cega.

Ve a abeurar-se a la font com ans solia,

mes no amb el posat ferm d'altres vegades

ni amb ses companyes, no: ve tota sola.

Ses companyes, pels cingles, per les comes,

pel silenci dels prats i en la ribera,

fan dringar l'esquellot mentre pasturen

l'herba fresca a l'atzar... Ella cauria.

Topa de morro en l'esmolada pica

i recula afrontada... Però torna,

i abaixa el cap a l'aigua, i beu calmosa.

Beu poc, sens gaire set. Després aixeca

al cel, enorme, l'embanyada testa

amb un gran gesto tràgic; parpelleja

damunt les mortes nines, i se'n torna

orfe de llum sota el sol que crema,

vacil·lant pels camins inoblidables,

brandant llànguidament la llarga cua.